"Le Déserteur" de Boris Vian

Foi um texto que acabou, algures no tempo, por se me 'colar' definitivamente à memória, o poema que mais vezes declamei, sobretudo em voz baixa, para mim [às vezes sem ter sequer a noção clara de que o tinha começado a fazer] em tempos---num tempo particular e íntimo que, por uma razão qualquer, estes últimos dias me trouxeram, de novo, quase integralmente revivido, ao espírito.

Recordo-me de ter chegado a Amsterdão num dia gélido de inverno, completamente desorientado pela visão ominipresente, obsessiva, da neve e pela sucessão de escalas e imediatas repartidas sem destino, inteiramente ao sabor de um verdadeiro caos de informações contraditórias de pura circunstância ["Não pares em França, tenta a Holanda!" "Aqui na Bélgica é difícil que te legalizes: tenta a Suécia!" ou até: "Eu, se fosse a ti, tentava mas era o Chile!"---um Chile onde, aliás, escassos meses mais tarde, conduzida por uma sinistra personagem de Inquisidor "doublé de" "Mussolini Subtropical" cujo nome é indigno de ser expressamente mencionado, uma verdadeira tempestade de crimes e abjecções indizíveis, havia de seguir-se ao sangrento derrube de Allende e do metódico assassínio de quantos tiveram a veleidade de segui-lo na utópica aventura por ele, pouco antes, esperançosamente iniciada].

Recordo-me de ir de porta em porta numa Amsterdão completamente gelada e persistentemente 'crepuscular'---levei um dias inteiro a deambular por ali, planta da cidade em punho, procurando o contacto cujo nome levava, no meio de uma babel de vozes cujo sentido---pela primeira vez, desde que partira uma semana antes, de Portugal---me escapava por completo---e de, de repente, uma porta se ter aberto na velha Atjejstraat [só "Atjejstraats eram duas, a "eerste" e a "tweede"...] e alguém me ter finalmente acolhido com algo mais do que a fria e polida indiferença germânica que fora até aí presença constante desde que desembarcara, para me dizer: "É aqui, sim! Podes entrar!"

Recordo-me de uma casa enorme, um de caos indescritível de livros, discos e cartazes [cartazes da China de Mao, do MPLA---"Koffee voor Nederland, bloed van Angola", dizia um deles]---um comunitário de jovens estudantes e trabalhadores---da Catherine, da Irene, do Engelhardt e de um modo muito particular, do Mark, que, com uma guitarra e uma boa vontade verdadeiramente comovente pela genuína marca de obstinadamente muda cumplicidade mas, também, de pura humanidade que trazia consigo e me era especialmente dirigida, entoava as palavras arrepiantemente belas deste "Le Déserteur" de Vian cujas últimas palavras eu aguardava sempre com uma assustadora expectativa de que tivesssem, por miraculosa intercessão de um qualquer deus da poesia, entretanto deixado de estar lá e que pareciam---mas sobretudo porque pareciam---ecoar de forma verdadeiramente ominosa as sinistras palavras de gélida advertência daquele comissário fronteiriço em Port Bout que pouco antes me havia dito: "Oui! Vous pouvez passer par là. Mais dêpechez-vous quand-même, ham? Je vous donne cinq minutes pour en fair parce qu' après ça je fais sortir une patrouille. Ja la commanderai moi-même et... je tire bien, hein?..."

"LE DESERTEUR"

de Boris Vian

Monsieur le président

Je vous fais une lettre

Que vous lirez peut-être

Si vous avez le temps

Je viens de recevoir

Mes papiers militaires

Pour aller à la guerre

Avant mercredi soir

Monsieur le président

Je ne veux pas la faire

Je ne suis pas sur terre

Pour tuer des pauvres gens

C'est pas pour vous fâcher

Il faut que je vous dise

Ma décision est prise

Je m'en vais déserter

Depuis que je suis né

J'ai vu mourir mon père

J'ai vu partir mes frères

Et pleurer mes enfants

Ma mère a tant souffert

Elle est dedans sa tombe

Et se moque des bombes

Et se moque des vers

Quand j'étais prisonnier

On m'a volé ma femme

On m'a volé mon âme

Et tout mon cher passé

Demain de bon matin

Je fermerai ma porte

Au nez des années mortes

J'irai sur les chemins

Je mendierai ma vie

Sur les routes de France

De Bretagne en Provence

Et je dirai aux gens:

"Refusez d'obéir

Refusez de la faire

N'allez pas à la guerre

Refusez de partir

"S'il faut donner son sang

Allez donner le vôtre

Vous êtes bon apôtre

Monsieur le président

Si vous me poursuivez

Prévenez vos gendarmes

Que je n'aurai pas d'armes

Et qu'ils pourront tirer!"

Boris Vian