"Post Scriptum"

Alguns amigos tiveram a amabilidade de se me dirigir perguntando o significado deste abruptíssimo "end" que até, devo confessar, a mim próprio surpreendeu.

O que ele significa é, porém, na essência muito simples.

Dentro de meia dúzia de dias [nem tanto] atinjo uma espécie de idade simbólica limite em que já muito poucas ilusões são permitidas.

O corpo começa cada vez mais persistentemente a 'jogar às escondidas' consigo mesmo [ou connosco---"whatever that means"...] e com as aptidões de que vinha na origem "equipado"; o tempo não ajuda [tem estado, como sabem, um frio danado...]; o Benfica fez auto-golo e falhou um penalty em Setúbal, tudo no mesmo jogo; uma das minhas amigas cadelas envelheceu, ela própria, demasiado, últimamente e demasiado de repente; eu próprio recebi a notícia de que Cristo, afinal, se suicidou no tal Horto [eu, aliás, há muito que vinha já suspeitando de que "aquilo" foi suicídio mas enfim, agora, tive a confirmação...]; Marx, o "velho Karl das barbas" [ao qual até o P.S. foi, um dia, humildemente bater à porta pedindo "uma esmolinha ideológica, por amor de Deus!"] poucos sinais dá já, ele próprio, de vida; eu sei lá---o mundo, como dizia o Camões, apresenta-se-me cada vez mais como um "desconcerto" danado em que já ninguém parece mais ter mais mão e em que coisa alguma parece mais fazer sentido, nestes neo-liberais tempos que correm e em que, na palavra do Bardo, "os bufões são cada vez mais reis e os reis cada vez mais meros bufões"...

O próprio futuro, meus amigos, deu em me aparecer, de repente, a cada novo dia, cada vez mais... "pela esquerda", isto é, quando eu, de manhã, me levanto e o procuro para o ir esperar um pouco mais adiante, vindo justamente de frente, o maroto surge-me aos saltinhos, faceto e trocista---em certos dias, abertamente escarninho!---vindo completamente "de trás", de um tempo em que eu ainda conseguia reunir, de uma vez só, umas quantas ilusões que "iam dando à vontade para o gasto" mas que hoje mal dão já para o "pitrol" e que quando dão, duram, além disso, muito pouco, além de fazerem, quando se acendem, uma fumarada danada...

Aliás, o problema reside precisamente aí: no facto de, hoje-por-hoje, como país e seja qual for a idade, já poucas ilusões nos serem, individual ou colectivamente, permitidas.

À nossa volta proliferam [e fazem impunemente sucesso] toda a espécie de charalatães, verdadeiros gangsters e embusteiros da mais vil e abjecta natureza assim como de todo o tipo de escroques do mais baixo nível que o vão consistentemente, como as fétidas e vorazes ratazanas que, de resto, na realidade, são, devorando---a a ele e à nossa dignidade, à nossa capacidade para ter esperança e acreditar em alguma coisa, ao próprio futuro que o País até pareceu, em tempos, poder vir a ter.

Este é cada vez mais, com efeito, o país dos vendedores de seguros que não seguram nada e que se obstinam ainda por cima em nos chatear horas a fio, recusando-se tenazmente a largar-nos a porta até que lhes compremos uma porcaria qualquer que não serve para nada a não ser justamente nela consumirmos o pouco dinheiro que ainda nos restava da merda das reformas que todos os dias alguém nos rouba um pouco mais ou dos infamantes salários "mínimos" que envergonhariam ainda mais quem os dá [se quem os dá tivesse um pingo só que fosse de vergonha ou soubesse sequer o que isso possa ser] do que insultam e desgraçam quem os recebe.
O espectáculo triste e humilhante da nossa impotência perante tudo isso não nos deixa descansar: somos por ele atormentados a cada momento das nossas vidas, a cada passo que damos, a cada novo dia que, por hábito [e, estou eu em crer...] simples falta de imaginação, apesar de tudo, se obstina ainda em nascer.

Chega uma altura em que já não basta, com efeito, fingir que estamos vivos: é preciso está-lo ou assumir que deixámos de estar e aceitar corajosamente as consequências desse não-estado.

Os blogs são óptimos para ir exercitando os dedos mas o tipo de movimento [descubro-o hoje: puramente aparente] e interior que transmitem à cabeça não chega decididamente para justificá-los.

Sempre suspeitei de que o tipo de monólogo interior que, às vezes em puro desespero [e por puro desespero!] via internet projectamos sabe-se-lá-para-onde-e/ou-quem não se compara em sofisticação, em grandeza, em dignidade formal e conceptiva, numa palavra, numa "elegância intelectiva ou inteleccional" global [que, de todo, se perdeu já neste nosso "huis clos" de Idade Mídia "sem culpa nem inocência", como escrevia a Natália Correia e cantava o Zé Mário, entre tenebrosas "novelas de TVI" e inimaginavelmente provincianas finalíssimas de "Ídolos" de im/pura caca com que hoje nos infernizam os serões] ao que o 'velho' Proust ou o não menos 'velho' Joyce, para já não falar no ainda mais 'velho' Dostoievski, deixaram consagrado no papel em obras que hoje ninguém lê, é verdade, mas que nem por isso [ou, sobretudo, por isso!] deixam de ser cada vez mais únicas e importantes e necessárias.

É verdade, que com os blogs e com o monólogo interior dito "para a máquina", na estrutura ou na natureza um pouco grosseiras e excessivamente mecânicas que contêm, é, ainda assim, possível ir alimentando "tant bien que mal", um apesar de tudo importante efeito de quase "brechtiana" epicidade, de "Verfremdung" intelecccional e crítica, onde algum esclarecimento ulterior; alguma adicional 'inteligência da realidade' circundante podem, por sua vez, ser formados [ou encontrados] e mantidos, sobretudo, penso eu [porque de presente, estamos conversados...] para... "memória futura".

Pois mas... mas para isso, seria necessário [seria absolutamente essencial!] que houvesse memória mas, sobretudo, que houvesse futuro---e é cada vez mais evidente [para mim, pelo menos] que é, no mínimo, muito provável que não haja, afinal, mais uma coisa nem outra.

Que o passado, como dizia um título notável de jornal que tive o atrevimento de, um dia, "roubar" para uma colagem que fiz em tempos: que "o passado não serve [ou serve muito mal] de futuro".

Dizia alguém, ainda não há muito, que quando se começa a olhar demasiado para o que passou é, se calhar, altura de "emalar a trouxa e zarpar"---uma coisa qualquer assim.
Ora, eu acordo de manhã e começo de imediato a pensar onde vou passar hoje o dia de ontem ou [eu de quem "ya conocéis el torpe aliño indumentario", como dizia Machado! Eu "of all people, for God's sakes"!!...] no que vou vestir no de... anteontem.

E, assim, meus amigos, "não dá"!

Quando, volto a dizer, o futuro começa persistentemente a aparecer-nos todo "pela esquerda" é sinal de que alguma coisa [talvez a realidade toda!] "deu por completo já a volta" e que chegou, ao que tudo indica, a altura de, por puro esgotamento, "meter a viola no saco" e, como dizia, "o outro" dar "lugar aos jovens".

Eles que mudem "isto", se puderem!

E se há, meus amigos, o que mudar nesta chafarica toda; nesta nação-latrina em que uma verdadeira quadrilha de gansgters foi podendo emergir e triunfar num país [de um país!] inteiro, completamente narcotizado e que, por isso [há que reconhecer] não tem, em última anáslise, muito que se queixar porque a verdade é que estava mesmo "a pedi-las"!

A pedi-los.

Que fiquem, pois, todos em paz, uns com os outros, uns a comer, outros a serem "confortavelmente comidos" que eu, para esse peditório, definitivamente "já dei"!

Uma coisa há que reconhecer e dizer em [des] abono de todos: merecem-se todos uns aos outros, graças a Deus!

Lá isso...

Um comovido e apertado abraço de despedida a todos!

[Na imagem: cena de "Nacht Und Träume" a última obra concebida por Beckett antes de morrer]