"«Le Métèque» de Georges Moustaki"

Hoje foi,, pelos vistos, dia de canções e de... decisões.

Entre estas últimas está a de usar de uma inifinitamente maior parcimónia e uma muito menor exposição pessoal nos vários uso a dar à Net [abandonar definitivamente o convívio desse inominável "Facebook"---um dos mais inimagináveis e dificilmente descritíveis exercícios de futilidade---o grau zero absoluto de sentido para os nossos actos, receio bem ter de dizê-lo---que re/conheço---mas não só: o resto---quanto mais não seja, por absurdo---entrará (como se diz a propósito das leis) imediatamente a seguir, em vigor.]

Já entre as primeiras [aquilo que verdadeiramente aqui interessa] depois, de "Twilight Time" cujo poema reproduzo imediatamente a seguir, figura esta revisitação de uma das mais belas canções de amor que alguma vez ouvi [e se eu a ouvi---e oiço!]: "Le Métèque" de Georges Moustaki que, igualmente, reproduzo sem qualquer comentário que a beleza pura do poema [feito para ser longamente saboreado e seriamente meditado, de forma autónoma, por cada um de nós, antes de ser adequadamente reinserido na música, também ela, de resto, de Moustaki, e a canção escutada como o todo que, na realidade, é---e que todo ela é!] absolutamente dispensa.

Avec ma gueule de métèque,

De Juif errant,

de pâtre grec

Et mes cheveux aux quatre vents,

Avec mes yeux tout délavés

Qui me donnent l'air de rêver,

Moi qui ne rêve plus souvent,

Avec mes mains de maraudeur,

de musicien et de rôdeur

Qui ont pillé tant de jardins,

Avec ma bouche qui a bu,

Qui a embrassé et mordu

Sans jamais assouvir sa faim...

Avec ma gueule de métèque,

De Juif errant,

de pâtre grec,

De voleur et de vagabond,

Avec ma peau qui s'est frottée

Au soleil de tous les étés

Et tout ce qui portait jupon,

Avec mon coeur qui a su faire

Souffrir autant qu'il a souffert

Sans pour cela faire d'histoires,

Avec mon âme qui n'a plus

La moindre chance de salut

Pour éviter le purgatoire...

Avec ma gueule de métèque,

De Juif errant, de pâtre grec

Et mes cheveux aux quatre vents,

Je viendrai, ma douce captive,

Mon âme soeur, ma source vive,

Je viendrai boire tes vingt ans

Et je serai Prince de sang,

Rêveur ou bien adolescent,

Comme il te plaira de choisir;

Et nous ferons de chaque jour

Toute une éternité d'amour

Que nous vivrons à en mourir.

Et nous ferons de chaque jour

Toute une éternité d'amour

Que nous vivrons à en mourir.