"Paisagente" [Texto em construção]

Com as mãos parcialmente destruídas sondo incessantemente
a noite que se desfaz
em pequenos grãos de sombra que são fogos e memórias
cruzados
com a aurora de Junho, esse lugar sem lugar onde
começa agora lentamente a arder, elementar e fria,
a tempestade inútil
que é o dia

com as mãos em silêncio
observo igualmente mudo
também a voz que fermenta lentamente na garganta
as mãos que dilaceram quase líquidas uma a uma a memória
[a anémona suspensa da memória...]
a esfera do tronco disperso imaginado
repousando completamente imóvel no seu leito escuro
de gestos
e silêncios

Com os dedos anoitecidos exploro minuciosamente a abóbada insuportável
do dorso como as folhas
filtrando a luz que vem subindo rápida do sangue
sobre as mãos carcomidas pelos próprios gestos

que apodrecem
antes mesmo de nascerem e poderem florir

De um único golpe ou galope corrompido
abro os ventos ou as águas que a boca não im
pede a sede que a língua não produz
examino a página fria das pálpebras
onde se lê de uma vez só
a biografia inteira espessa e escassa impotente do olhar

da tábua vazia do peito colho
a flor da dúvida abro
na parede de névoa o furo obscuro
sintético do olhar

a lâmina do mar corta ao meio o céu
entalhado na arriba há muito estagnada

o sopro imóvel mineral
a asa estéril imensa aberta
do exausto litoral o íngreme a noite ser:
mas o litoral do corpo são o discurso e as palavras
afinal todo o ser

a espera, dizem-me, completamente branca do ver
o arco ou ficção o labirinto a intriga sem falhas do saber

é assim a terra mutilada pela própria respiração
duro lento imóvel insondável animal...
Devagar!
Devagar e sem demasiadas ilusões, pois,
que a visão das coisas em redor,
seja agora ou depois,
infecta sempre
fatalmente o próprio olhar!

[Na imagem: Francis Bacon, Study for a Landscape, after van Gogh, 1956.57]