"Port Bou e Cerbère"

Port Bou (a imponente silhueta da serrania catalã: o Canigou aparentemente adormecido, severamente debruçado sobre um mar, por sua vez, imensamente profundo, gélido e hostil...)

Eis dois lugares que não consigo (nem quero, aliás!) esquecer: Port Bou (de que já falei) e Cerbère, do lado francês.

Julgo que, até ao fim da vida, hei-de recordar sempre aquela "viagem" angustiante num Fevereiro gelado e inimaginavelmente ventoso, pelo cimo da serrania, completamente às escuras, gatinhando, desequilibrando-me a cada passo, tentando desesperadamente orientar-me num escuro que apenas os faróis ocasionais dos carros numa estrada distante rasgavam por brevíssimos instantes mas, de cada vez que o faziam, ainda era mais angustiante porque apenas se conseguiam lobrigar fugazmente ravinas por todo o lado, precipícios incríveis, despenhadeiros medonhos onde o mar ecoava com um rugido difícil de imaginar.

Port Bou (um esplendoroso pôr-do-sol aberto sobre um infinito onde estive a ponto de perder-me...)

Enquanto andei no alto da serra, nunca soube verdadeiramente, confesso, como (e, sobretudo, onde!) cada passo ia acabar: se ainda em terra mais ou menos firme (a rocha por onde me movia tinha reentrâncias agudas que me magoavam os joelhos, os pés e as mãos); se no abismo não-sei-quantos-metros mais abaixo!...
A dado passo, cheguei a decidir flectir na direcção do topo da montanha (o Canigou) e tentar a entrada em França, a pé, pelo cume gelado.

No dia seguinte (depois da peripécia incrível da passagem) apanhei boleia de um tipo que me contou que era comum gente morrer gelada ali, onde eu tinha chegado a pensar entrar...

Até por isso, por não ter sido necessário, nunca hei-de agradecer o suficiente ao comissário espanhol que me ensinou o modo de passar a fronteira sem perigo de maior.

Um comissário fronteiriço!

Foi um gesto absolutamente magnífico de cavalheirismo e humanidade. Nunca hei-de esquecer tão-pouco, a pergunta que me fez.

Ou melhor, a única exigência: a minha palavra de honra!

Já na década de '90, voltámos a Port Bou na vaga esperança de re/encontrá-lo para o abraçar mas claro já nem posto activo de fronteira existia: a casota estava lá mas deserta, completamente abandonada, vazia.

Esta memória aqui serve, por isso, também, para homenagear uma das melhores e mais humanas pessoas que (não) cheguei a conhecer, em toda a minha vida.

Condições verdadeiramente aterradoras [dei um passo decisivo em direcção à maturidade ali, naquela fria casota de cimento onde se amontoavam numa luz difusa que multiplicava a impressão tenebrosa de vulnerabilidade que me invadia--(quantos?) quatro? Cinco? Seis--homens fardados de uma corporação indelevelmente marcada à época por uma reputação dificilmente imaginável em termos de arbítrio e crueldade]; dei, dizia, nesse dia (ou nessa noite) um passo verdadeiramente decisivo em direcção à maturidade ali, naquele gélido e incrivelmente isolado posto de fronteira, meio engolido por uma serrania inóspita e hostil a toda a volta, entre uma Espanha que eu conhecia sobretudo pelo eco das barbaridades cometidas pelo franquismo durante a guerra civil; pelo reconhecido atraso económico, social e político assim como pelo autoritarismo e discricionaridade das suas omnipotentes e omnipresentes forças policiais.

Foi um passo, a um tempo, assustador mas, apesar de tudo, também profundamente esperançoso, de fé não completamente perdida (ou ainda genericamente possível) na condição humana, vindo precisamente do seio dessa tenebrosa instituição de onde, de forma completamente insólita e imprevista, emergiu esse instante de fugaz mas digníssima cumplicidade, por breves momentos, estabelecida entre dois portugueses inimaginavelmente sós, aterrados e perdidos num universo fantasmagoricamente novo e ameaçador e um guarda fronteiriço, por sua vez, inacreditavelmente generoso e humano...

Cerbère (Por fim "à Nous La Liberté!...")